L'Oiseau chanteur

Le vingt-deux mai deux mille vingt et un, ma mère est morte. Elle s'appelait O. J'ai cru que la fureur s'en irait avec elle que le printemps amènerait le renouveau et que la vie allait revivre. Quand j'ai compris qu'il n'en serait rien quand ma peur de la nuit est revenue quand écrire m'est devenu impossible, je me suis dit qu'il me faudrait retourner dans le présent du passé retrouver les fantômes dont les ombres s'agitaient sur le voile déchiré de notre enfance et reprendre l'histoire à son début quand les murs de la maison de pierre s'emplissaient de nous quand nos habits grandissaient dans nos armoires et quand je disais encore nous sommes au lieu de nous étions.